Ein Rest von Schuld - Rankin, I: Rest von Schuld - Exit Music by Ian Rankin

Author:Ian Rankin [Rankin, Ian]
Language: deu
Format: epub, mobi
Publisher: PeP eBook
Published: 2010-04-03T16:00:00+00:00

24

»Nancy da?«, fragte Rebus Sievewrights Mitbewohner, als der junge Mann ihm die Tür aufmachte.

»Nein.«

Natürlich nicht, weil sie, als Rebus sie in seinem Saab überholt hatte, erst die Leith Street entlanggegangen war. Was bedeutete, dass er so rund zwanzig Minuten Vorsprung hatte, immer vorausgesetzt, sie kam direkt nach Haus.

»Sie sind Eddie, stimmt’s?«, fragte Rebus. »Ich war vor ein paar Tagen hier.«

»Ich erinnere mich.«

»Ihren Nachnamen habe ich allerdings nicht mitgekriegt.«

»Gentry.«

»Wie Bobbie Gentry.«

»Heutzutage kennen die nicht mehr viele.«

»Ich bin älter als die meisten, hab ein paar von ihren Alben zu Haus. Was dagegen, wenn ich reinkomme?« Rebus bemerkte, dass Gentry sein Stirnband nicht trug, aber nach wie vor den verschmierten Lidstrich. »Sie hatte mir gesagt, sie würde um drei hier sein«, log er ungeniert.

»Vor’ner Weile war schon jemand wegen ihr da …« Gentry zögerte, aber Rebus’ starrer Blick verriet ihm, dass Widerstand zwecklos war. Er zog die Tür ein Stückchen weiter auf, und Rebus trat mit einer leichten Verbeugung über die Schwelle. Im Wohnzimmer roch es nach abgestandenem Tabakrauch und etwas, das Patschuliöl sein konnte – war schon eine Weile her, dass Rebus diesen bestimmten Duft gerochen hatte. Er schlenderte ans Fenster und spähte hinunter auf die Blair Street.

»Ich werd Ihnen was Komisches erzählen«, sagte er, den Rücken noch immer Eddie Gentry zugewandt. »Da gegenüber gibt’s ein regelrechtes Labyrinth von Kellerräumen, in denen früher Bands probten. Der Eigentümer beschloss, das Ganze zu sanieren, und hat damit eine Baufirma beauftragt. Die Leute arbeiteten gerade in diesen Tunneln – ewig lang waren die Dinger -, und da hörten sie plötzlich ein unheimliches Stöhnen …«

»Der Massagesalon nebenan«, stahl ihm Gentry die Pointe.

»Sie kennen die Geschichte schon.« Rebus wandte sich vom Fenster ab und sah sich ein paar der Albumcover an – keine CDs, richtige LPs. »Caravan«, sagte er. »Das Beste, was Canterbury je hervorgebracht hat … wusste gar nicht, dass es noch Leute gibt, die sich das anhören.« Es gab noch weitere Cover, die er wiedererkannte: die Fairports und Davey Graham und Pentangle.

»Studiert hier vielleicht jemand Archäologie?«, fragte er.

»Ich mag viele von den alten Sachen«, erklärte Gentry. Er nickte in Richtung der Zimmerecke. »Ich spiele Gitarre.«

»Anscheinend«, bestätigte Rebus, als er eine sechsseitige Akustikgitarre auf ihrem Ständer sah, und eine Twelvestring, die dahinter auf dem Fußboden lag. »Sind Sie gut?«

Anstatt zu antworten, griff sich Gentry die Sechsseitige und setzte sich mit gekreuzten Beinen auf das Sofa. Er fing an zu spielen, und Rebus sah, dass er sich die Fingernägel an der rechten Hand auf Plektronlänge hatte wachsen lassen. Rebus kannte das Stück, konnte es aber nicht unterbringen.

»Bert Jansch?«, tippte er beim Schlussakkord.

»Aus dem Album, das er mit John Renbourn gemacht hat.«

»Hab ich seit Jahren nicht mehr gehört.« Rebus nickte anerkennend. »Sie sind ziemlich gut, mein Sohn. Ein Jammer, dass Sie nicht davon leben können, was? Dann hätten Sie vielleicht nicht angefangen zu dealen.«

»Was?«

»Nancy hat uns alles erzählt.«

»Mal langsam, ja?« Gentry legte die Gitarre beiseite und stand auf. »Was sagen Sie da?«

»Ein tauber Musiker?« Rebus klang ehrlich beeindruckt.

»Ich höre, was Sie sagen, ich weiß bloß nicht, warum Nancy das behauptet haben sollte.

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